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Wie kann man Freude empfinden bei einem eher melancholischen Buch über karge Landschaften und karge Typen - über Leute, die in den Wind starren, der über die Maisfelder schwirrt, geblümte Kittelschürzen und zerfranste Pelzmützen tragen, die routiniert ihre Gänse schlachten und sich am liebsten durch vielsagendes Schweigen mitteilen? Das Thema fasziniert, fasziniert natürlich allein durch ein gewisses Kitschpotential: scheinbar unverändert ländliches Leben in einem unbestimmten Grenzland, irgendwo zwischen Ungarn, Rumänien, Serbien. Die Industrialisierung kam nie an, und wenn doch, verschwand sie, und so kreist das Leben wieder um Äpfel und Pferdeäpfel. Damit wäre das Buch, als Dokumentarliteratur, gehobener Durchschnitt, immer gern gelesen, wenn man sich zivilisationsmüde Momente leistet. Aber was das Buch tatsächlich zum Erlebnis macht, ist beeindruckende Literatur, dicht und irgendwie lyrisch, aber zu lakonisch, um klebrig zu sein. Der Wind, der im Buch auf unentwegt verschiedene Arten über die Ebene tanzt, ist mir unter die Haut gefahren. Eine Empfehlung!